Nada se puede hacer

Mi gris estropajo de odio corazón...
                                                      ...transformado
mis medio zapatos sentidos...
                                            ...extraviados
alejándose en los tonos tostados
las frases ya nunca me visitan
tengo guardadas notas...
                                   ...y ensayos de espejo
que finjo...
              ...con gesto exageradamente asqueroso
me tienes payaso...
                           ...ilógico...
                                         ...alterado...
                                                         ...ruidoso...
quererte me vuelve idiota
y cuando me percato de ello...
                                             ...depresivo...
intento escribir de la honra...
                                           ...intento escribirle a un amigo...
escribo...
           ...salgo yo mismo y tu ombligo...
volveremos al amor...
                               ...o eso me digo
cuando te miro...
                        ...respiras hondo...
                                                  ...en un suspiro...
nos separamos de manera honesta
desde ese instante;
tú tardas en contestarme...
                                      ...a los mensajes y yo...
                                                                        ...disimulo
nuevamente...
                   ...nada se puede hacer

Y más vuelos

Carraspea al anochecer un grácil y alocado vuelo,

ha permitido el Cóndor; el cacareo, la invasión aérea,

la castración del orgullo, la sumisión, la vigilia del nido.

Parece que ya no aletea; el Cisne muestra orgulloso, elegancia

llena de pasividad y alevosía. Se cree en el derecho, en el deber,

de ser infame y cruel por rechazar la cortesía,

de prolongar el silencio y la agonía, de no preguntar;

ni al siervo, ni al viento; de qué alimento se beben los días…

Así dispuesto está, el ave teñido, que guarda como castigo un amor;

del que toma y desconoce; sin tragar e intentando no atragantarse:

-“Que hipócrita es luchar en la desdicha y hacer desdichados a los semejantes.”

Bufa el Cóndor desolado, creyéndose malvado y dubitativo.

Él es negro, como su mismo pensamiento; a veces irracional y contradicho,

principiante en el arte de caminar y resabido, al tratar de ilusionarse.

Se encuentra cansado ya de a la espalda cargarse,

piedras; más piedras, de ribazo desmotivante.

Mira al mar y encuentra parejas de animales distantes,

que juegan, crecen y luchan; por la sincronía del horizonte.

Danzas, casi de seguido te diviertes; a veces parece que entiendes la forma,

o como funciona. Pero ni siquiera te das cuenta, novel y cobarde bailarina,

de como la Gaviota o la Paloma procuran vivir juntas la rutina.

La rapaz despierta soportando inquina, abandonando la sombra;

junto a las ruinas de lo que fueron la aurora. Se dice, no, ya no;

no habrá más protección, no habrá ya quien te cubra,

no habrá carga, ni incomodidad, ni razón alguna;

Para que te vayas sin venir, para que huyas sin haber vuelto,

fingiendo la mediocridad, de lo que creíste acompañamiento.

Florecimiento

Nacida la obligación,

Pendiente en la acrobacia,

Se llena de motivación,

Y al mismo tiempo se desarma,

De palabras…

Quiere acometer… y acomete,

Las esquinas de un papel,

Que sigue dibujando,

Con colores, que se tildan,

De superación.

No es blanco el camino,

Es negro, incierto, desalentador;

Así a veces se acuencan los minutos;

Se adivina un gesto serio, por otoño,

Y ya no está presente…

-Sería mejor no crecer- digamos,

-Aunque inexorables nacen,

Del verano, líneas en las manos-

Ya no hay vuelta atrás;

Vuelta hacia delante…

-Bebamos de reojo la melancolía y

Anidemos con paciencia la incertidumbre-

Le susurro, en la distancia, aunque,

Me cueste escucharme

Está aquí, estoy con ella,

Se está desperezando…

Siempre permitiré que se acurruque;

Para el miedo, soy sépalo.

Pero pronto sucumbirá el invierno,

Sus párpados rosáceos, tal vez, sonrían...

No importa si…

Primavera pronta o tardía;

Cuenta tu alegría, flor de almendro